Profil de Virginy

Récit hommage à son frère disparu, Olivia de Lamberterie nous livre ici un témoignage poignant sur la perte d’un proche, sur le deuil. En retraçant le parcours de ce frère disparu, on découvre le côté inévitable de cette disparition, comme une malédiction de famille. Insérant dans son récit des mails...

Récit hommage à son frère disparu, Olivia de Lamberterie nous livre ici un témoignage poignant sur la perte d’un proche, sur le deuil. En retraçant le parcours de ce frère disparu, on découvre le côté inévitable de cette disparition, comme une malédiction de famille. Insérant dans son récit des mails écrits par Alex, ce frère dont elle était très proche, elle nous fait entrer dans son cercle familial, dans cette intimité, elle donne vie à celui qui n’est désormais qu’un souvenir, elle partage avec nous toute son espièglerie mais aussi sa souffrance, et à travers elle, le lecteur découvre et apprend à aimer Alex. On s’y attache, et avec l’autrice, on pleure sa disparition.

À travers ses mots, l’autrice nous montre le travail de sape insidieux de la maladie, les ravages qu’elle laisse sur son sillage, invisibles et irréparables. Cette maladie silencieuse qui ronge, ronge, jusqu’à tout dévorer. Jusqu’à ne plus rien laisser, si ce n’est la douleur, le chagrin des proches, et le souvenir comme seule consolation. On sent l’impuissance de l’autrice face à ce mal et une certaine culpabilité de n’avoir rien pu faire pour sauver son frère, ou au moins mieux l’aider. Ce récit, on peut le voir comme le travail de deuil d’Olivia de Lamberterie. Mettre des mots sur les maux, pour les apaiser, à défaut de les effacer.

C’est l’autrice elle-même qui prête sa voix à cet ouvrage. J’avoue avoir eu du mal au début. J’ai trouvé la lecture hachée, comme si la lectrice était asthmatique et cherchait son souffle. Avec le recul, je me dis qu’il s’agissait de l’émotion, de revivre ce moment tragique une nouvelle fois. Car petit à petit, cette impression de saccades disparaît, comme si mettre des mots sur tout cela aidait Olivia de Lamberterie

« Les mots des autres m’ont nourrie, portée, infusé leur énergie et leurs émotions. Jusqu’à la mort de mon frère, le 14 octobre 2015 à Montréal, je ne voyais pas la nécessité d’écrire. Le suicide d’Alex m’a transpercée de chagrin, m’a mise aussi dans une colère folle. Parce qu’un suicide, c’est la double...

« Les mots des autres m’ont nourrie, portée, infusé leur énergie et leurs émotions. Jusqu’à la mort de mon frère, le 14 octobre 2015 à Montréal, je ne voyais pas la nécessité d’écrire. Le suicide d’Alex m’a transpercée de chagrin, m’a mise aussi dans une colère folle. Parce qu’un suicide, c’est la double peine, la violence de la disparition génère un silence gêné qui prend toute la place, empêchant même de se souvenir des jours heureux. Moi, je ne voulais pas me taire. Alex était un être flamboyant, il a eu une existence belle, pleine, passionnante, aimante et aimée. Il s’est battu contre la mélancolie, elle a gagné. Raconter son courage, dire le bonheur que j’ai eu de l’avoir comme frère, m’a semblé vital. Je ne voulais ni faire mon deuil ni céder à la désolation. Je désirais inventer une manière joyeuse d’être triste. Les morts peuvent nous rendre plus libres, plus vivants. » O. L.

« Les mots des autres m’ont nourrie, portée, infusé leur énergie et leurs émotions. Jusqu’à la mort de mon frère, le 14 octobre 2015 à Montréal, je ne voyais pas la nécessité d’écrire. Le suicide d’Alex m’a transpercée de chagrin, m’a mise aussi dans une colère folle. Parce qu’un suicide, c’est la double...

« Les mots des autres m’ont nourrie, portée, infusé leur énergie et leurs émotions. Jusqu’à la mort de mon frère, le 14 octobre 2015 à Montréal, je ne voyais pas la nécessité d’écrire. Le suicide d’Alex m’a transpercée de chagrin, m’a mise aussi dans une colère folle. Parce qu’un suicide, c’est la double peine, la violence de la disparition génère un silence gêné qui prend toute la place, empêchant même de se souvenir des jours heureux. Moi, je ne voulais pas me taire. Alex était un être flamboyant, il a eu une existence belle, pleine, passionnante, aimante et aimée. Il s’est battu contre la mélancolie, elle a gagné. Raconter son courage, dire le bonheur que j’ai eu de l’avoir comme frère, m’a semblé vital. Je ne voulais ni faire mon deuil ni céder à la désolation. Je désirais inventer une manière joyeuse d’être triste. Les morts peuvent nous rendre plus libres, plus vivants. » O. L.

« Les mots des autres m’ont nourrie, portée, infusé leur énergie et leurs émotions. Jusqu’à la mort de mon frère, le 14 octobre 2015 à Montréal, je ne voyais pas la nécessité d’écrire. Le suicide d’Alex m’a transpercée de chagrin, m’a mise aussi dans une colère folle. Parce qu’un suicide, c’est la double...

« Les mots des autres m’ont nourrie, portée, infusé leur énergie et leurs émotions. Jusqu’à la mort de mon frère, le 14 octobre 2015 à Montréal, je ne voyais pas la nécessité d’écrire. Le suicide d’Alex m’a transpercée de chagrin, m’a mise aussi dans une colère folle. Parce qu’un suicide, c’est la double peine, la violence de la disparition génère un silence gêné qui prend toute la place, empêchant même de se souvenir des jours heureux. Moi, je ne voulais pas me taire. Alex était un être flamboyant, il a eu une existence belle, pleine, passionnante, aimante et aimée. Il s’est battu contre la mélancolie, elle a gagné. Raconter son courage, dire le bonheur que j’ai eu de l’avoir comme frère, m’a semblé vital. Je ne voulais ni faire mon deuil ni céder à la désolation. Je désirais inventer une manière joyeuse d’être triste. Les morts peuvent nous rendre plus libres, plus vivants. » O. L.

Années 70. Pensionnaire au lycée Jean-Louis Boncoeur de Vierzon, Philippe quitte les rives de l’enfance : il aborde la phase ultime qui lui ouvrira les portes vers le large. Mais auparavant, il doit obtenir son baccalauréat. En replongeant dans cette année cruciale, Frédéric Barrès nous fait toucher...

Années 70.
Pensionnaire au lycée Jean-Louis Boncoeur de Vierzon, Philippe quitte les rives de l’enfance : il aborde la phase ultime qui lui ouvrira les portes vers le large. Mais auparavant, il doit obtenir son baccalauréat.
En replongeant dans cette année cruciale, Frédéric Barrès nous fait toucher du doigt la ligne de crête qui sépare deux mondes : celui protecteur du cocon et l’autre plein d’attraits de l’inconnu, de la vie qui appelle mais dont on perçoit déjà les failles et les blessures à venir. Les Nouveaux Mondes traduit d’abord la fugacité du temps, sans nostalgie toutefois. Il s’agit pour l’auteur de regarder chaque étape de la vie comme une pierre essentielle à la construction des humains que nous sommes.
C’est aussi un bel hymne à l’amitié et à l’ouverture vers l’autre, d’Hatim l’adolescent en détresse au proviseur corse plus humain qu’il ne le laisse paraître, le tout sous-tendu par le style sensible et subtil de son auteur.
Les Nouveaux Mondes clôt du point de vue chronologique une trilogie amorcée avec Le Petit Monde. À venir Un Monde Plus Vaste, se déroulant pendant les années intermédiaires et décisives…

Ça raconte Sarah, c’est une histoire d’amour entre deux femmes qui n’ont rien en commun. Un amour puissant, violent, dévorant. Un amour qui est une souffrance. L’absence de l’autre est difficile à vivre, chacune se sent incomplète, vide. En présence l’une de l’autre, elles s’étouffent l’une l’autre,...

Ça raconte Sarah, c’est une histoire d’amour entre deux femmes qui n’ont rien en commun. Un amour puissant, violent, dévorant. Un amour qui est une souffrance. L’absence de l’autre est difficile à vivre, chacune se sent incomplète, vide. En présence l’une de l’autre, elles s’étouffent l’une l’autre, se rendant la vie impossible alors qu’elles s’aiment plus que tout.

Ça raconte Sarah, mais pas seulement, ça raconte aussi la narratrice, qui, à travers son récit de cet amour destructeur, se raconte elle. Elle, qui était en latence, qui avait déjà eu une vie avant Sarah, une vie bien rangée, sage, morne. Ça raconte l’éveil de cette femme, sa renaissance, sa découverte d’elle-même au travers de son histoire avec Sarah, son initiation sexuelle, aussi.

Ça raconte Sarah, cette nana un peu extravagante, et même parfois carrément toxique, pour laquelle la narratrice va délaisser totalement boulot et enfant, se retrouvant isolée. Car il y a peut-être de la passion dans ce texte, mais j’y ai vu aussi une relation malsaine. Et si la première partie reste crédible, décrivant les mécanismes de cette relation, ses joies et ses peines, la deuxième ne l’a pas été du tout à mes yeux. Cet exil, en laissant son propre enfant de côté, sans revenu, non, même en me forçant, désolée, ça ne passe pas.

Ça raconte Sarah, c’est aussi parfois un style qui finit par être lourd, avec des répétitions, on se retrouve de temps en temps à écouter des passages que l’on croirait sortis d’un dictionnaire ou de Wikipedia, cela donne un mélange assez étrange, limite indigeste.

Ça raconte Sarah, dans sa version audio, bénéficie de la voix de Clara Brajtman. La lectrice insuffle beaucoup d’énergie dans sa prestation que j’ai trouvé très agréable, très vivante. Dommage que le texte qu’elle me lisait ne m’ait pas autant emballée…

En bref, ce roman me laisse une impression étrange. Le concept de départ était bon, mais la manière de le traiter à, pour moi, tout gâcher, sans parler de quelques invraisemblances.

Ça raconte Sarah, sa beauté mystérieuse, son nez cassant de doux rapace, ses yeux comme des cailloux, verts, mais non, pas verts, ses yeux d’une couleur insolite, ses yeux de serpent aux paupières tombantes. Ça raconte Sarah la fougue, Sarah la passion, Sarah le soufre, ça raconte le moment précis où...

Ça raconte Sarah, sa beauté mystérieuse, son nez cassant de doux rapace, ses yeux comme des cailloux, verts, mais non, pas verts, ses yeux d’une couleur insolite, ses yeux de serpent aux paupières tombantes. Ça raconte Sarah la fougue, Sarah la passion, Sarah le soufre, ça raconte le moment précis où l’allumette craque, le moment précis où le bout de bois devient feu, où l’étincelle illumine la nuit, où du néant jaillit la brûlure. Ce moment précis et minuscule, un basculement d’une seconde à peine. Ça raconte Sarah, de symbole : S.

Alors que la quiétude règne sur la villa Médicis, un cadavre est découvert un matin dans l’une des fontaines des jardins. Ce drame bouleverse les artistes pensionnaires et le personnel, d’autant que la victime est le fils du directeur de ce lieu incontournable de l’art et de la culture. Dépêché sur place,...

Alors que la quiétude règne sur la villa Médicis, un cadavre est découvert un matin dans l’une des fontaines des jardins. Ce drame bouleverse les artistes pensionnaires et le personnel, d’autant que la victime est le fils du directeur de ce lieu incontournable de l’art et de la culture. Dépêché sur place, le commissaire Castelli conclut rapidement à un homicide et ne tarde pas à découvrir que la victime entretenait des liens ambigus avec les résidents. Dans ce huis-clos où chacun est un suspect potentiel, un jeu psychologique s’instaure avec le tueur qui, traqué et menacé, se révèle retors et particulièrement manipulateur. Les tensions montent. Le directeur ne peut se permettre de perturber le bon fonctionnement de l’institution et fait venir de Paris l’expert en art Yvan Sauvage qu’il charge de finaliser l’organisation d’une exposition dont le vernissage est imminent. Ce dernier retrouve à la villa Marion Evans, l’une de ses anciennes élèves, qui y effectue des recherches historiques. Un bras de fer s’engage alors avec le commissaire. Marion Evans se trouve en effet impliquée dans cette affaire bien au-delà de ce qu’elle-même imagine…

Ce livre prenait la poussière sur mes étagères depuis bien trop longtemps, alors même que juste son titre éveillait en moi un classique, une histoire connue, et par conséquent rencontrant ou ayant rencontré un certain succès. J’ai voulu tester, constater par moi-même. Me faire ma propre opinion. Donc,...

Ce livre prenait la poussière sur mes étagères depuis bien trop longtemps, alors même que juste son titre éveillait en moi un classique, une histoire connue, et par conséquent rencontrant ou ayant rencontré un certain succès. J’ai voulu tester, constater par moi-même. Me faire ma propre opinion.

Donc, un avion s’est écrasé, contenant des enfants, sur une île. On suit Ralph, Jack, Piggy et les autres dans leur tentative d’organisation pour survivre. Ce sont des enfants, alors ce n’est pas forcément facile pour eux d’avoir une certaine discipline, d’établir une liste de priorités. Si ça n’avait été que ça, cela aurait été, je pense. Mais ça n’a pas été du tout. Je ne vais pas tourner autour du pot pendant trois jours. Je n’ai pas aimé ce roman. Au point que j’ai même abandonné à la moitié, je n’en pouvais plus.

Premier point qui m’a agacée: les dialogues. Le phrasé des dialogues a fini par me paraître carrément insupportable!

» Comment que tu t’appelles? » (p. 12)

« Comment qu’il saura qu’on est là? » (p. 18)

« Qui sait qu’on est là? Hein? » (p. 47)

Ce ne sont que des exemples, pris ça et là. Mais à la longue, vraiment, je n’en pouvais plus.

Deuxième point: mais qu’est-ce que c’est loooooong! Sérieusement, il ne se passe rien pendant plus de 130 pages! J’ai trouvé ça insipide, ennuyant. Si l’auteur cherchait à nous montrer que la quête du pouvoir, le besoin de domination est ancré dans nos gênes et est visible dès le plus jeune âge, c’est bon, je n’ai pas besoin d’un roman pour me l’expliquer. S’il cherchait à prouver, à mettre en scène autre chose, et bien tant pis, je ne suis pas le public qu’il lui faut!

Une déception pour moi que ce « classique » de la littérature. Mais je vous laisse vous faire votre propre opinion. Il est possible que je sois passée à côté de quelque chose d’important!

Une bande de garçons de six à douze ans se trouve jetée par un naufrage sur une île déserte motagneuse, où poussent des arbres tropicaux et gîtent des animaux sauvages. L'aventure apparaît d'abord aux enfants comme de merveilleuses vacances. On peut se nourrir de fruits, se baigner, jouer à Robinson....

Une bande de garçons de six à douze ans se trouve jetée par un naufrage sur une île déserte motagneuse, où poussent des arbres tropicaux et gîtent des animaux sauvages. L'aventure apparaît d'abord aux enfants comme de merveilleuses vacances. On peut se nourrir de fruits, se baigner, jouer à Robinson. Mais il faut s'organiser. Suivant les meilleures traditions des collèges anglais, on élit un chef. C'est Ralph, qui s'entoure de Porcinet, « l'intellectuel » un peu ridicule, et de Simon. Mais bientôt un rival de Ralph se porte à la tête d'une bande rivale, et la bagarre entre les deux bandes devient rapidement si grave que Simon et Porcinet sont tués. Ralph échappe de justesse, sauvé par l'arrivée des adultes. Ce roman remarquable a un sens allégorique qu'il n'est pas difficile de comprendre : c'est l'aventure des sociétés humaines qui est tragiquement mise en scène par les enfants. Mais l'oeuvre vaut avant tout par la description de leur comportement et par l'atmosphère de joie, de mystère et d'effroi qui la baigne.